Фолкнер не может обойти свою любимую тему о презрении времени, желании человека остановить ход часов, календарные дни, заморозить все и всех. И человек подвластен это сделать, он может замереть, лицезреть остолбеневших людей. Но об этом мы поговорим в другом романе, более тяжелом, значимом, там много про время, про библию, где много тишины и спокойствия.
Баярд так и не смог оторваться от брата, ему нужно было к нему вернуться, ведь это была связь, которая была нарушена смертью, смерть в свою очередь должна была их вернуть друг к другу, ведь в смерти нет времени, того, что пугает Фолкнера до ужаса, вопрос времени и цикличности его мучает, пытает, словно искусный палач, зациклив время в именах, поступках (Джонни и Баярд умерли одинаково, но по-разному). Время это больная тема, которую Фолкнер пытался постичь, но это было не дано, не он породил время, не ему его убивать. Он лишь писал и писал, зацикливался, пытался вернуться, но все тоже, это не Южане застряли во времени и не хотят прогресса, это человечество зациклилось и ходит по кругу, каждый из нас считает секунды до чего-то, до конца. До конца урока, до конца рабочего времени, до конца дня, до конца раб. дней, до конца сна. Любой из нас это искусный математик, который непрерывно высчитывает время, как бы ни живет, а отмеряет, так и Баярд отмерял.
Фолкнера нужно читать и перечитывать, куда не посмотри, везде тонкие наблюдения, везде загадки. Его романы словно тихая река, бегущая вдоль берега, такая же безмятежная, такая же безразличная, но смотреть, как и читать Фолкнера, можно вечно, получая эстетическое удовольствие от природы человека, которую пытается раскрыть всеми силами автор, и уж точно проводил часы, выводя букву за буквой, складывая в предложения, абзацы, главы. Так и его сага, у нее нет начала и нет конца. Единственное желание окунуться в тот мир, ведь персонажи становятся тебе близкими, ты хочешь пройтись по улочкам, также вдыхать аромат, чувствовать на себе то же солнце. Но все это у нас есть, но, как сказал Оскар Уальд, «жизнь подражает искусству».
Это чертовски правильная мысль, все переживания, страсти, это лишь показное, то, что в нас вложили, разрисовали и отдали на рассмотрение. Каждая наша жизнь – это холст, у кого-то грубый и некрасивый, у кого-то яркая картина, кто-то остается непонятым, кто-то через чур страстен и презирает жизнь свою и чужую, тем самым сжигая произведения. Но реальная жизнь она скучная, однообразна и не весела, если мы не будем подражать искусству, то останемся наедине со временем и с собой.
