Начинается роман Счастливая смерть с акта сверхчеловека Мерсо, который убивает калеку Загрея. Это начало и конец романа, ведь после этого Мерсо уже не будет прежним, он понял, что значит быть сверхчеловеком, когда тебе нужнее, чем отжившему свое калеки, который не сможет радоваться жизни, наслаждаться, интересоваться, любить – это все мертво, зачем же тогда такая несправедливость? У него есть, а у меня сверхчеловека нет? Мы сейчас тоже сверхлюди, но с небольшой поправкой — интернет сверхлюди. На просторах интернета, мы делаем только то, что захотим, не испытывая мучений совести или этических проблем. Мы совершаем остроумные выпады, хлесткие сухие болезненные удары словами, причиняя боль оппоненту. В жизни мы пока не стали сверхлюдьми, но стремимся, остались еще какие-то нравственные нормы, предрассудки, которые не позволяют нам сидеть в общественному транспорте и не вставать, когда перед тобой стоит пожилой человек. Мы вынуждены играть в унизительную игру, притворяться спящими, заниматься лицедейством, а новый сверхчеловек должен сидеть прямо и смотреть в упор на старика своим отрешенным взглядом и не замечать, ведь он — это уже история, а ты настоящее и ему приходится опускать глаза, испытывать неловкость, что своим присутствием он отнимает столь драгоценный воздух и источает старческий запах, который может раздражать сверхчеловека. Сейчас важно только настоящее, ведь в настоящем мы живем, существуем, а что в прошлом? В нем нельзя жить, хоть многие не только поспорят, но живут прямо сейчас, но это больные люди, порабощенные временем, которое унизило и оскорбило их, они не могут забыть о нем, думая, что прошлое – это остановленный кадр, когда это упущенная возможность настоящего. Кто из нас хоть раз в жизни не говорил себе: «если бы я со своими нынешними знаниями вернулся на десять или двадцать лет назад, то моя жизнь была бы другой, я был бы другим». Это тоже иллюзия, которая порождает собой нехваткачеловека, который живет в выдуманном музее, он ходит среди своих написанных бледных, неактуальных, некрасивых картин и мечтает, что в будущем напишет изящную, сногсшибательную сверхкартину, но этого не будет, потому что музей этот ловушка, именуемая тюрьмой сознания. Ты никогда не выйдешь, не выскажешь, не придумаешь, не создашь – ты нехваткачеловек, которому всегда чего-то не хватает времени, ума, денег, друзей, здоровья и т.д. и т.п..
