Ты убираешь это, а потом жалеешь об этом.  После всего что ты натворил, к тебе приходит огромное облако сожалений.

Ты начинаешь жалеть о том, чего ты не сделал, не сказал, или о том, что сказал что-то не так .

Я понял, счастье — это маленький мотылек, если ты не будешь хранить его, он просто улетит от тебя прочь. Улетит к кому-то, кто всегда будет хранить и ценить его.

Любовь живет и процветает тогда, когда в нее верят, в ней нуждаются, и её оберегают.

В других случаях она просто тухнет, прямо на твоих глазах  угасает до тех пор, пока не превратится в пепел.

Сначала ты любишь и чувствуешь себя тем самым человеком, в руках которого мотылек счастья, а потом ты вспоминаешь о человеке так, будто-бы он умер.

Люди всегда остаются. Плохие они или хорошие, не важно.

Они остаются  в нашей душе либо осадком, либо мертвым мотыльком.