Ты была одной, из самых странных девушек в моей жизни. Я никогда не отказывался от тебя, всегда приходил, когда ты этого хотела. И даже когда ты не хотела видеть меня, я все ровно стоял около твоей двери. Закрытой двери.
Я никогда таких как ты не встречал, ты была особенной, всё в тебе было особенным. Ты была очень умной, иногда мне казалось что я на ступеньку ниже тебя . И я не про возраст.
Мне жаль, что так случилось. Мне искренне жаль , что у меня не получилось сохранить этот союз.
Ты даже не представляешь, насколько сильно я был в тебя влюблен. Как я любил перебирать руками твои волосы, гладить тебя по щекам, целовать . Твоя нежная кожа сводила меня с ума.
Ты была моим домом… местом, в которое мне всегда хотелось идти. Местом, где я чувствовал себя в безопасности от злых языков и порочных мыслей.
Если счастье настолько кратковременно, тогда зачем так жить? Какой смысл у жизни, если счастье , ты можешь держать в руках не долго?
Я пишу о тебе так, словно ты умерла, но к счастью это не так. Просто ты перестала быть моей. Скорее, я умер для тебя.
Я не знаю, что я сделал не так. Я пытался сохранить всё таким , каким оно было. Но видимо, я перестарался.
Чувства могут не только остывать, но и умирать. В буквальном смысле.
Сегодня, ты любишь и живешь человеком так, как не жил и не любил всю свою жизнь, а завтра, ты просыпаешься абсолютно пустым. Ты отталкиваешь всё, что у тебя было, от начала до конца, до последней ступеньки своего счастья.
Писатель-драматург
