День 1. «Я понял — тоскую».
— «Спаси меня, моя любовь» кричали мне однажды. И знаете что случилось? Я прошел мимо.
А прошел мимо потому, что был не готов. Человек стоял около обрыва, а я обошел его стороной.
— Она написала обо мне книгу… печальная история её жизни, избытки её сожалений и попыток сделать из меня человека.
Она лепила меня словно фигуру из пластилина, каждый раз пытаясь выделять черты.
Без вранья и фальши, могу сказать одно: Мне так сильно нравилось читать её книгу… я, буквально перечитывал её каждую неделю, и каждый раз читая, я восхищался той женщиной, которую бросил.
— «Это был вторник, ужасный утомительный вторник. Я целый день его ждала, я ждала так, словно он был восьмым чудом на небе».
Разве это не прекрасно? Её слова, они словно песня…услада для ушей.
Я был для неё музой, вдохновением, энергией жизни… и я лишил её этого всего в один миг. Сегодня я наконец-то начал понимать, какой я болван.
С забитой мыслями о ней головой, я уложил себя в кровать и заснул.
День 2. «Сон».
Она мне снилась! Сегодня, я проснулся счастливым. Впервые за 3 месяца жизни без неё, я увидел её во сне, и проснулся самым счастливым человеком на свете. Как же всё-таки грустно, когда её нет рядом.
Я сделал себе кофе и снова принялся читать её книгу.
— «Я считала его своей энергией жизни… ох, как же я была глупа, он всё растоптал!».
А ведь и вправду, я всё это растоптал… я, бросил её умирать.
Ещё никогда я не смотрел на себя со стороны, то странное чувство, когда ты читаешь о себе, и понимаешь, что это всё был ты, но совершенно какой-то другой ты. Всё изменилось, потому что всё сломалось.
Около 3-х часов я сидел в кресле перед окном, читал её книгу и комментировал себя самого. Я себя критиковал так, как никогда этого не делал раньше. Потом, я решил прогуляться.
Я жил в Питере, и тогда, бродя по улице, я встретил женщину.
Она была безумно похожа на неё… так сильно, что я на минуту потерял дар речи.
Она подошла ко мне, спросила меня: — «У вас всё в порядке?»
Дар речи ненадолго вернулся, я ответил, что в порядке, и пошел дальше, размышляя о схожести двух женщин.
— Зачем я вообще их сравниваю? Откуда мне знать, какая та, которую я только что увидел? Как она может быть похожа на ту, с которой я провел полжизни, на ту женщину, которую я бросил…?
Я дошел до парка, увидел лавочку и присел. Вокруг было так тихо, вода, птицы, пустые лавочки, и я.
Я чувствовал себя виноватым, за всё что сделал, за всё, что я тогда ей сказал. Я вспомнил всё, тот день, те слова, тот момент… всё…
В тот день, на улице шел дождь, я проснулся тогда очень грустным, ужасно ненавидел дождь.
А она любила… до дрожжи внутри, она любила смотреть в окно, как идет дождь, снег…
Я не понимал, как можно любить капающую на тебя сверху воду? Ведь это просто вода, она противна, ты возвращаешься домой мокрый до нитки, мерзость, — сказал я ей тогда.
Она назвала меня глупым и обиделась. Самое ужасное в том, что я не извинился.
Я посчитал, что несовпадение во вкусах бывает у всех, и у нас случилось, подумаешь, что здесь такого?
Мы оба были с тяжелым характером, практически никогда не уступали друг другу в ссорах. Сейчас я понял, это было неправильно.
Не смотря на то, что интересы и вкусы у нас были разными, я должен был подчиниться, должен был извиниться и сказать, что я был не прав.
Мы продолжали ругаться целый день, господи, целый день…
Отвратительно! Она во всем была права, я был отвратителен по отношению к ней.
День 3. «Я убрал свою руку…»
Мы встретились как обычно, у фонтана. После той ссоры, мы, кажется, помирились, и говорили откровеннее, чем обычно.
Она сказала, что хочет написать о нас обоих книгу, какой-то глупый роман.
— « Я не согласен. Не хочу принимать участие в дурацком романе, это посмешище».
Этими словами, я, кажется, высмеял её талант. Я болван, что с этим поделать.
Мы снова разошлись не на доброй ноте. Оставшись без настроения после её предложений сделать из меня манекена для читательских обсуждений и пыток, я вернулся домой.
Я не отвечал на её сообщения, не брал трубку и не пытался ей позвонить. Я просто ни в чем не пытался.
Я даже не скучал по ней, я, чёрт возьми, никогда по ней не скучал.
День 4. «Новое место»
— «Спаси меня, моя любовь» кричали мне однажды. И знаете что случилось? Я прошел мимо.
А прошел мимо потому, что был не готов. Человек стоял около обрыва, а я обошел его стороной.
— Она написала обо мне книгу… печальная история её жизни, избытки её сожалений и попыток сделать из меня человека.
Она лепила меня словно фигуру из пластилина, каждый раз пытаясь выделять черты.
Без вранья и фальши, могу сказать одно: Мне так сильно нравилось читать её книгу… я, буквально перечитывал её каждую неделю, и каждый раз читая, я восхищался той женщиной, которую бросил.
— «Это был вторник, ужасный утомительный вторник. Я целый день его ждала, я ждала так, словно он был восьмым чудом на небе».
Разве это не прекрасно? Её слова, они словно песня…услада для ушей.
Я был для неё музой, вдохновением, энергией жизни… и я лишил её этого всего в один миг. Сегодня я наконец-то начал понимать, какой я болван.
С забитой мыслями о ней головой, я уложил себя в кровать и заснул.
День 2. «Сон».
Она мне снилась! Сегодня, я проснулся счастливым. Впервые за 3 месяца жизни без неё, я увидел её во сне, и проснулся самым счастливым человеком на свете. Как же всё-таки грустно, когда её нет рядом.
Я сделал себе кофе и снова принялся читать её книгу.
— «Я считала его своей энергией жизни… ох, как же я была глупа, он всё растоптал!».
А ведь и вправду, я всё это растоптал… я, бросил её умирать.
Ещё никогда я не смотрел на себя со стороны, то странное чувство, когда ты читаешь о себе, и понимаешь, что это всё был ты, но совершенно какой-то другой ты. Всё изменилось, потому что всё сломалось.
Около 3-х часов я сидел в кресле перед окном, читал её книгу и комментировал себя самого. Я себя критиковал так, как никогда этого не делал раньше. Потом, я решил прогуляться.
Я жил в Питере, и тогда, бродя по улице, я встретил женщину.
Она была безумно похожа на неё… так сильно, что я на минуту потерял дар речи.
Она подошла ко мне, спросила меня: — «У вас всё в порядке?»
Дар речи ненадолго вернулся, я ответил, что в порядке, и пошел дальше, размышляя о схожести двух женщин.
— Зачем я вообще их сравниваю? Откуда мне знать, какая та, которую я только что увидел? Как она может быть похожа на ту, с которой я провел полжизни, на ту женщину, которую я бросил…?
Я дошел до парка, увидел лавочку и присел. Вокруг было так тихо, вода, птицы, пустые лавочки, и я.
Я чувствовал себя виноватым, за всё что сделал, за всё, что я тогда ей сказал. Я вспомнил всё, тот день, те слова, тот момент… всё…
В тот день, на улице шел дождь, я проснулся тогда очень грустным, ужасно ненавидел дождь.
А она любила… до дрожжи внутри, она любила смотреть в окно, как идет дождь, снег…
Я не понимал, как можно любить капающую на тебя сверху воду? Ведь это просто вода, она противна, ты возвращаешься домой мокрый до нитки, мерзость, — сказал я ей тогда.
Она назвала меня глупым и обиделась. Самое ужасное в том, что я не извинился.
Я посчитал, что несовпадение во вкусах бывает у всех, и у нас случилось, подумаешь, что здесь такого?
Мы оба были с тяжелым характером, практически никогда не уступали друг другу в ссорах. Сейчас я понял, это было неправильно.
Не смотря на то, что интересы и вкусы у нас были разными, я должен был подчиниться, должен был извиниться и сказать, что я был не прав.
Мы продолжали ругаться целый день, господи, целый день…
Отвратительно! Она во всем была права, я был отвратителен по отношению к ней.
День 3. «Я убрал свою руку…»
Мы встретились как обычно, у фонтана. После той ссоры, мы, кажется, помирились, и говорили откровеннее, чем обычно.
Она сказала, что хочет написать о нас обоих книгу, какой-то глупый роман.
— « Я не согласен. Не хочу принимать участие в дурацком романе, это посмешище».
Этими словами, я, кажется, высмеял её талант. Я болван, что с этим поделать.
Мы снова разошлись не на доброй ноте. Оставшись без настроения после её предложений сделать из меня манекена для читательских обсуждений и пыток, я вернулся домой.
Я не отвечал на её сообщения, не брал трубку и не пытался ей позвонить. Я просто ни в чем не пытался.
Я даже не скучал по ней, я, чёрт возьми, никогда по ней не скучал.
День 4. «Новое место»
25.01.2022
Писатель-драматург
