Еще маг помнит… вроде бы силуэт этой сущности. Но он размыт и неточен, а со временем и вовсе утратил форму, превратившись в комок света, что не имеет даже примерных очертаний.

      Да и пусть.

      Он благодарен этому духу, фактически жизнью обязан, пускай даже мужчина не знает наверняка: было ли это нечто вообще реальным, а не очередным видением, каких у него могло быть свыше тысячи лишь за час.

      Но мужчина уверен: именно эта сущность являлась в его снах, принимая облик моря и стараясь помочь. Возможно, иного способа просто не было.

      Он не знает. Но это и не важно.

      Он жив. Его разум здоров. Это главное.

       Мягкий голос сзади окликает его, вырывая из иного, бесконечного мира, что он бороздил, став с морем единым. Маг быстро поворачивается, на мгновение допуская мысль о том, что этот голос кажется таким… Чертовски знакомым.

      Куда более знакомым, чем он думает.

      Однако глазам предстает только розовая потрепанная копна волос на голове прекрасной девушки, что терпеливо стояла на одном месте последние минут десять, позволяя мужчине побыть наедине с собой.

      Она не похожа на море. Ни капельки.

      Не имеет с ним ничего общего — кожа в меру бледна, волосы цвета раннего цветка шиповника, а глаза — второе солнце. Где в этой яркой фигуре хоть намек на глубокое, темное и таинственное море?

      Прекрасное дитя суши, достойное стать цветком на кусте королевского сада.