— Вы плачете?

Гарвен убрал шляпу от лица и увидел сидящего рядом ребенка. Это был мальчик лет восьми с белокурыми кудряшками и белым лицом.

— Почему вы плачете? – продолжал ребенок.

— Я не знаю. – всхлипывая ответил Гарвен.

— А я не плачу. Совсем не плачу! Уже много лет! – вдохновленно продолжал мальчик.

— Кто ты? Где твои родители?

— Они остались на остановке, а я сел в автобус совсем как взрослый.

— Почему твои родители оставили тебя одного? – Гарвен положил шляпу на колени.

— О, я не один, тут много кто есть. Ну здесь, в автобусе. – мальчик показал пальцем на пустой ряд сидений.

Гарвен огляделся. Никого не было, лишь тусклый свет падал на пустой салон. Он перевел свой взгляд на мальчика.

— Как тебя зовут? – тихо спросил Гарвен.

— Я не помню. – грустно ответил ребенок.

— Не помнишь? Ты не помнишь, как тебя называли родители?

— Я не помню своего имени. Здесь меня называют по-разному.

— Я ничего не понимаю. – ответил Гарвен.

— Мы уже очень долго едем, но никак не можем остановиться. Пустыня сменяется городом, потом опять пустыней и снова городом. Я точно не знаю, но каждый раз мне кажется, что эти места мне знакомы. Я смотрю на мелькающие дома и думаю, что один из них мог бы быть тем, в котором я жил до того, как мои родители отвели меня к автобусной остановке.

— Да? Почему родители отвели тебя к автобусу?

— Я совсем плохо себя вел. – мальчик повесил голову на грудь и закрыл глаза.