На курсах сдружился с одним таким же начинающим писателем. Иногда созваниваемся. Он поэт, я прозаик. Он выпустил уже два сборника. Я сижу один в темноте перед компьютером.

Покурил. Стёр страницу. Ерунда какая-то получилась.

Выпил кофе. Сделал 10 отжиманий. Постоял на балконе. Помыл посуду.

Ничего…

Уже светает. Ах, как скоро ночь минула! А воз и ныне там.

Ложусь спать. Сегодня ловить уже нечего. Мысленно ругаю себя. Неприятным зудом засыпающий мозг буравит страшная мысль: «А что, если это не моё?»

Писателя из меня не выходит. Придётся переквалифицироваться в управдомы?