Я отстраняю трубку от уха и морщусь.

Мне нельзя завершать разговор, а потому – я должен слушать такое дерьмо до тех пор, пока запал клиента не иссякнет полностью.

Надеюсь, что у старухи вот-вот случится приступ и я, наконец, пойду курить.

«Мне нужен ваш регистрационный номер, который указан в договоре. Без него у меня ничего не выйдет»

«Какой номер? Что за номер, ничего не понимаю, НЕ ПОНИМАЮ! Когда вы сделаете мне телевизер?»

Я тяжело вздыхаю. Смотрю на Олю, которая сидит в паре столов от меня. Она показывает пачку сигарет и кивает на выход. Я пожимаю плечами.

«Без регистрационного номера я не смогу оформить заявку на выезд мастера»

«Зачем он вам нужен? У вас должен быть записан!»

«Так, давайте объясню ещё раз, — обеими руками я облокачиваюсь на стол и поправляю гарнитуру. – Я понятия не имею, зачем вам нужно произносить этот регистрационный номер и информацию из вашего паспорта, понятия не имею. Но таков регламент, и я серьёзно ничего не смогу сделать, если вы не продиктуете мне эти цифры. Быть может, вы поищите договор и перезвоните?»

Нихуя подобного. Бессмысленная телега продолжается ещё шесть минут. Я обречённо пялю на обои рабочего стола своего компьютера, выслушивая её бессмысленные претензии и повторяя то, что говорил уже раз пять.

Стараюсь не нервничать и вести себя, как, мать его, профессионал. Но эта бабка меня просто вымораживает.

Господи, как я хочу курить.