— Я просто тупая дура, — схватила я себя за корни волос и стала больно не то лупить по голове, не то оттягивать корни, -дура, дура, идиотка, — всхлипывала я.

   При всем моем самобичевание, феминистка со второго плеча заставляла гордость воспрянуть. Я личность, я имею права, я могу выбирать, запирать меня в доме – чудовищно.

   Я не могла решить внутри себя, вернуться ли мне назад или брести дальше и с большой вероятностью умереть. Волков, медведей, дикий холод и голод никто не отменял. Зачем мне такая жизнь? Неужели я хочу умереть? Во мне стала кипеть злость, начиная с агрессии к себе она трансформировалась в ярость.

   Под импульсом я ударила себя бутылкой по голове, вскакивая на ноги от боли и воя от еще более глубокой душевной боли. Орала, а голос срывался на истошный крик, мои руки били меня же по лицу, а лучик разума жалел и заставлял плакать навзрыд. Мне было тошно от себя, но жалко. Я стала жалкой. Я стала убогой.

— Ты сломал меня, — прохрипела я, почувствовав теплые руки на своих плечах, — разве так любят?

   Мои веки стали тяжелыми, а я и не почувствовала даже укол. Замерзла совсем. Видимо завтра у меня на кровати снова окажется охапка цветов.