Старик еле шёл, за спиной его тяжёлая охапка хвороста. Вьюга кружила снег, то и дело отталкивала старика назад, да так сильно, что он едва держался на ногах. В груди сердце больно стучало, отдаваясь дрожью по всему телу. Дышать становилось всё трудней, силы на исходе. Старик чувствовал свою погибель. Смерть за его спиной была, держа в руках свою острую косу. Бездонные глазницы пристально уставились на старика, внутри сияло алым цветом. Рот с кривыми зубами то открывался, то закрывался, с противным скрежетом. От неё исходило болотом и мертвечиной.
— Ну что ты, старец? Зачем всё борешься? Ведь знаешь, что конец твой уже близок! – ласково шептала Смерть девичьи голосом, словно мать поющая колыбельную своему младенцу.
— Хочу поиздеваться над тобой, Смерть-матушка. Негоже мне просто так помирать, — шутливо сказал Старик, улыбаясь.
— Ты давно не ребёнок. Твои волосы давно посидели, а кости скрипят, тело не слушается, и ты в игры играешь. Разве так можно?
— Людям всё можно, всё дозволено, пока живут.
— Неужели? Убивать детей и бить жену тоже можно? – удивилась Смерть.
— Если по делу, то можно! – зло выругался Старик.
— Я знаю, всё о тебе знаю, старец. Ты и просто так поколачивал жену, а детей своих никогда не любил, вот и убил.
— Ну что ты, Матушка! Я ведь ради благого дела жену поколачивал, ведь неправильная она была. Воспитали её так, родители её дикими были. А детей убил, ведь от чёрта они были. Жёнушка моя чёрной магией занималась, передавалась такое дело у неё в семье.
Автор страшных историй.
