«Он все прочтет по мне, по моему лицу!» — мысль режет по глазам, по чувствам.

-Марк…- чье-то горячее дыхание обжигает шею, заставляет вздрогнуть так, как будто бы это уже птицы смерти садятся на плечи. Нет даже желания узнавать этот шепот, есть лишь одна мечта – забиться куда-нибудь в нору, подобную крысиной, и навсегда уже затихнуть. Пусть остынет сердце, пусть утихнет кровь, пусть…

-Марк, мы готовы.

            Прекрасно! Организованность идет на пользу Риму, но во вред душе. И как еще сохранить расположение богов, как не отдать душу им прямо сейчас, когда нож так соблазнительно холодит кожу, прячась под тогою?

«Республика не терпит тиранов. Нет ничего человеческого в тиранах. Всякий, кто желает править единовластно – тиран, всякий, кто…» — бред? Горячка? Или просто слова, услышанные часто в родном доме, проступающие сейчас сквозь время, как пятна крови сквозь одежды?

«Ты из рода Брутов, ты из рода защитников Республики!» — роковая мысль заставляет взглянуть в глаза собственной своей погибели, погибели всего людского, что еще осталось на дне дрожащей от неотвратимости души.

            И встретить тот взгляд. Его взгляд. Взгляд тирана, прежнего друга, заменяющего отца.

            Ясный взгляд бывает у богов и безумцев. А к безумцем этот человек не принадлежит.

            Сделать вдох, подать другим знак, приближаясь и вот – последнее кольцо, объединение всех мыслей о смерти подле живого бога. Неровный толчок под руку и металл сам собою выскальзывает из-под тоги прямо в руку.