Тихомир опоздал примерно на двадцать минут. Это был невысокий коренастый мужичок. На голове красовалась черная кепка с надписью «Не ссы, всё придёт», а на синей футболке «Just work», хорошо хоть на его серых трениках не было места для надписи. Он присел на мокрую лавочку, но спустя секунду выругался и отряхнулся. А я, стояв около него, уставился на татуировку «Боль временна», которая растянулась на всю руку.

– Ты Денис? — отряхнувшись, спросил он хриплым голосом.

– Вы Тихомир? — ответил я вопросом на вопрос.

– Не, я Лёха Зайцев. Меня Тихомир прислал, он не сможет придти.

– Почему же он сам мне об этом не сказал?

– Ну… Занят он, фирштейн?

– Ну, тогда пусть назначит встречу в другой раз.

Я уже собирался прощаться и идти, но он меня остановил.

– Не-не-не, он предлагает встретиться у него в кабинете.

– И где же его кабинет?

– Около Южмаша-2.

– Это тот гопарский район, где нападают даже за то, что ты время не подсказал?

– Э-э-э, стопе, стопе, прекращай. Я родился там… Не оскорбляй родину мою! А ты где родился, не бось в Сименском?

– В Гранатовом.

– А-а-а, ну ясно, в этом Гранатовом павлины все, строят из себя чего-то, тьфу, – сплюнул Лёха.

– Тем не менее.

– Ты идёшь к Тихомиру? Задолбал. Я в жизни не с кем так много не разговаривал.

– Ладно, что уж. Делать мне всё равно нечего. Веди.

Лёха улыбнулся своими жёлтыми зубами и размашисто пошагал к Южмашу-2, часто поглядывая на меня.