Он вдруг подумал, как он напишет ещё одну книгу, если путь в библиотеку уже забыт. Он потерян в коридорах этого здания. Его положение становилось совсем отчаянным. Вдруг он нащупал ручку, которую взял ещё в конференц зале. Единственное действие, которое заставляло двигаться кого-нибудь в этом здание – это написание книг. Он открыл книгу и стал писать. Всё, что было у него в голове. Всё что он помнил и что знает. Он просто писал. Писал на чувство. Нумерации страниц в книге не было, поэтому он не знал, сколько страниц он уже написал. Когда закончил, он решился на отчаянный шаг – сдать книгу ещё раз.

Он зашёл в кабинет, увидел смеющихся работников, хотел подойти к столу, но вдруг заметил другую дверь. Он  решил повременить со своим отчаянным шагом и вошёл в другое помещение. Там сидел один работник. Он склонился над столом, что-то разглядывая в тусклом свете настольной лампы. Он читал какую-то книгу. «Писатель» пригляделся. Это была его книга. Книга которую те «клоуны» отвергли.

— Вы знаете, как выйти от сюда?

Читающий промолчал. Писатель молча положил на стол, рядом с ним свою книгу.

— Я не понимаю, что здесь происходит, но если это поможет… — сказал мужчина и удалился.

Читающий работник отвлёкся от прочтения и медленно повернул свой взгляд на книгу, которую ему только что принесли.

Писатель вышел в из кабинета, прошёл «клоунов» и вышел в основную дверь. Оказался он уже в другом коридоре. Длинный коридор ввёл только к одной двери, которая была в конце коридора . Он его прошёл и попал в библиотеку. Там везде стояла его книга. Куда бы он ни бросил взгляд, ему виделась эта книга. Библиотека вызывала некий интерес, но задерживаться здесь ему точно не хотелось. Он пробежал всё библиотеку и вышел в дверь с другой стороны комнаты.