— Из Готэма, — ляпнул я. Какой, нахрен, Готэм, придурок? Но давать заднюю уже было поздно. Надеюсь, мое увлечение поп культурой начала двадцать первого века не сыграет со мной злую шутку. Хотя, кажется, уже сыграло.

      — Ясно, — ответила барменша. — Готэм так Готэм. Мало ли странных деревушек и городов в пустыне есть. Подумаешь. Вот тебе стаканчик бесплатно, Брюс. Допивай и иди, пока голова на плечах, а то потеряет Железная Рука стоящего кандидата.

      Она поставила воду передо мной и указала куда-то мне за спину. Я обернулся. Высокий тонкий человек, иначе не скажешь, нависал над маленьким усатым стариком в красной кепке «Coca-Cola», размахивая руками и пытаясь ему что-то растолковать. Старичок сидел с невинным видом и слушал. Лицо его так и сияло добродушием, улыбка прилипла к губам, но взгляд был спокойным и собранным.

      — Ты слушаешь меня, старик? — кричал на него тонкий скрипучим голосом. — Я уже два года захаживаю в это место и всегда сажусь за этот столик! А сегодня здесь сидишь ты! Вставай давай!

      С этими словами он развёл руки и щёлкнул пальцами, с кончиков которых выдвинулись длинные иголки. 

      — Если ты хочешь прожить ещё несколько лет, — продолжал тонкий. — То говорю последний раз, вставай и вали отсюда.

      Я сидел и с интересом наблюдал за этим спектаклем. Если бы этот длинный человек был немного ниже ростом, не качал так рьяно права и, возможно, меньше выпил, то он заметил бы, как во время его криков старичок тихо навёл на него под столом крупный дробовик (где он его прятал, секунду назад его же не было…). В это время тонкий обратил внимание на меня и повернул голову. Его близко посаженные глазки впились мне в лицо маленькими буравчиками.