Эта «панелька» стояла на берегу охладительного водоёма ТЭЦ. Много ходило легенд про утопших в этом пруду. Люди рассказывали про семилетнюю девочку с куклой, про женщину, которая зашла в воду ночью из-за несчастной любви.
Но история моя совсем не о водоёме. В конце 80 — х я вместе с родителями проживал именно в этой девятиэтажке. Всё у нас было как и везде: мятые почтовые ящики в подъездах, старые скрипучие лифты и серый щебёнчатый фасад.
Люди в нашем доме жили обычные, такие же советские граждане, как в Екатеринбурге или Туле. Но ходила среди жильцов дома байка о том, что в 81 году в нашем подъезде погиб молоденький лифтёр. Я никогда не верил в этот вымысел, да и папа говорил, что всё это выдумки. Но всё-таки носил эту историю с собой, а когда вспоминал о ней, невольно становилось страшно.
Я стоял на лестничной площадке и разглядывал рваный сандаль, пахло влажным бетоном, жёлтый свет лампы с трудом освещал пространство вокруг. Я ещё раз нажал на кнопку, беспокойное ухо прильнуло к двери, металл поделился прохладой, нарастающий звук дал понять, что кабина уже на шестом.
Сегодня мама отправила меня за хлебом в кулинарию на Теплотехников. Я уже предвкушал, как распечатаю кофейную жвачку. Дорога домой всегда интереснее, когда можно надувать пузыри.
Два года назад родилась мысль, а смогу ли я, человек, далёкий от литературы, написать хороший рассказ или повесть. Не откладывая в долгий ящик, начал писать черновики. Я надеюсь, что найдутся люди, которые поддержат добрым словом, и дадут хороший совет.
