Вышвыривая девку на улицу, Тамара Никитична посмотрела в сторону гостя и словно не было никакой сцены с криками и воплями сказала:

— Здравствуйте Иван, — и в глазах её мелькнули проблески прошлой жизни.

Она поинтересовалась, что привело к ним старого друга, отчаянного домоседа, а последнее время и вовсе затворника.

— Я, конечно же, дам вам денег, Иван Филиппович, — запросто ответила жена старого полковника и глубоко вздохнула. Плечи Тамары Никитичны медленно поднялись и опустились. Нет, не от врожденной скаредности, не от низкого чувства, а совсем от другого. Как бы она хотела, чтобы Иван Филиппович бывал у них чаще. Он, конечно, закадычный друг ее супруга, с которым тот плечом к плечу стоял три года на Кавказе. Они тогда были молоды и красивы. Каждый по-своему. Но жизнь распорядилась так, а не иначе.

Старый полковник с женой пошли проводить Ивана Филипповича, снарядив такой же необъятной дыней, как сама хозяйка дома. Они прикрыли за собою калитку и направились вниз по улице Покровской, что вела к почте. Наверняка, гость еще успеет вернуться домой на той же коляске. И вновь ему слушать скрип колеса и бухтение кучера. Но теперь уже с легким сердцем и тяжелой дыней. Кажется, он все-таки откроет свой врачебный кабинет.

Если бы сейчас Арсений не сжимал в объятиях заплаканную Агафью, а подошел к окну, он непременно заметил серый силуэт, который прятался за изгородью: пьяный мельник окончательно спятил. С бешеным блеском в глазах следил он за домом, за обиталищем той, кто безжалостно обобрала его, обманула. В нем зрело чувство мести. Он кусал губы, бубнил что-то про огонь и кару божью.