— Отличная бадяга! Мой рецепт! Через пару часов будешь, как новенький! – Хлопнул меня по плечу.

Прищурившись, ловким движением руки подключил к зелью и скрылся в санузле. Через пару минут приволок огромный ржавый таз. Стянув с меня штаны, подсунул жестянку под зад.

— Можешь гадить. Не стесняйся. – Снова отхлебнул из полторашки.

Я лежал, наблюдая, как коричневая субстанция сползает по трубке. Ноги стали ватными, сильно хотелось спать. Сил сопротивляться больше не было, закрыл глаза и провалился.

— Как он, Ирина Петровна?

— Завтра будет, как огурец!

Слышу сквозь сон чью-то речь, открываю глаза.

— Ага, проснулся. – Шлепок по щеке.

Поднимаю голову. Передо мной стоят двое в белых халатах.

— Вы кто? Где Яшка? – Спрашиваю.

— Всё хорошо. Ты в психиатрии. – Улыбнувшись, отвечает высокий мужчина.

— Какая психиатрия?! Идите на хер! – Пытаюсь встать.

Ничего не получается. Руки и ноги пристёгнуты к койке. Начинаю орать, как бешеный, извиваясь, словно змея. Огромный шприц в руках женщины, боль в ноге и провал в бессознательное состояние. Встретил ли я там опять Яшку-фуфломицина – не помню. Через пару дней меня выписали с больничным из психушки на руках. Отнеся листок нетрудоспособности на работу, я в тот же день вернулся домой с расчетом и трудовой книжкой в кармане. Купил полторашку «огненной воды» и отправился на поиски гениального поэта Яшки-фуфломицина.

Почему люди не летают?

Почему люди не летают? Казалось бы, ответ очевиден: люди не птицы, люди летать не могут. Однако давайте разберёмся!