Путь лежит через заплесневелые трущобы. Нельзя, чтобы Полые учуяли прогнившую плоть, ведь даже запах смерти напомнит им о жизни. И в попытке к ней приблизиться, можно утонуть в безмятежной пустоте.

Тропа Шестая — То, Не Знаю Что.

Мёртвый Бог недвижим на алтаре. Ведь настоящий идеал всегда неподвижен. И свет исходит с уст его, ослепляя Полых Жрецов. Оболочка Мёртвого Бога по образу и подобию царства сего. Оболочка, порочащая сам Свет.

— Поедайте плоть мою и испейте крови, дабы Свет пришёл на вашу землю и даровал вам вечную жизнь, — молвил Мертвый Бог.

Никто не желал себе такой участи. Вечная жизнь приносит лишь страдания. Рано или поздно все они сгниют, и из гнили их взойдёт заплесневелый гриб, оставляя от оболочки лишь Тень былого воплощения.

Жрецы пожирали плоть Мёртвого Бога, и с каждым кусочком Свет ослеплял их взор от пелены грибниц. И только кровь была преградой к вечной жизни, но думали они лишь о том, как отсрочить эту ношу.

Предавая посланника Света, усомнившись в крови, отпрянув от алтаря и сделавшись Жрецами Проклятыми, все как один — а было их всего одиннадцать — сломили печать Света, и Тьма вошла в грибное государство.

— Поедайте плоть божества, но не испивайте крови его. Ибо наступит вечная жизнь для каждого, — предостерегла жрецов Тьма.

Мертвый Бог был скован кровавыми узами в этом царствии. Кровь его проливалась с алтаря, текла по канавам, там смешивалась со спорами грибов и прогорклой, гнилой почвой, превращаясь в божественное удобрение для Мира Сего.