Наши дни

Как только мы вышли на вокзале Волгограда, Денис сразу повёл меня куда-то.

— Куда мы идём? – спросила я.

— В мой старый дом. Я раньше здесь жил. Мы раньше здесь жили: я, Гриша и наши родители. Но папа бросил нас. А мама… она должна была остаться жить в том доме. Я надеюсь на это.

— И ты помнишь дорогу? Тебе ведь тогда было всего, — я быстро посчитала в голове, — три. Три года.

— Гриша помнил. Когда я подрос, я выяснил у него адрес. Потом Антонина Васильевна по моей просьбе распечатала карту Волгограда. Я изучал её днями на пролёт, представляя, как однажды вернусь сюда и приду к маме. Наверное, теперь я знаю этот город наизусть.

— Но как ты оказался в детдоме? Да ещё и в другом городе.

— Да, неважно. Понимаешь, мама была очень расстроена из-за развода с отцом и… Это правда не имеет значения.

Я кивнула.

Денис вёл меня и шептал что-то себе под нос, вспоминая дорогу. Иногда мы возвращались, когда он понимал, что пошёл не туда. Я старалась не мешать ему, а потому молчала всю дорогу. Наконец, мы пришли. Дом Калининых оказался небольшим частным домиком. Конечно, не таким богатым, как у Алексеевых, но тоже двухэтажным. На крыльце в кресле-качалке сидела девушка. Я сразу поняла, что это и есть мама Дениса. Она была ещё достаточно молода, но в волосах проглядывала седина, и глаза… Глаза были старыми и пустыми. Они смотрели куда-то вдаль и явно ничего там не видели.