Глава седьмая
Знаменитый телеведущий Владимир Перепёлкин, только что по-гурмански отужинавший в итальянском ресторане Mario, вышел на оживлённую старомосковскую улицу и направился в сторону недавно купленного им Майбаха, чёрного, как американский рэп. Машина мечты даже в сгущающихся сумерках блестела так, словно отражала лучи курортного итальянского солнца.
По пути Перепёлкина кто-то окликнул совершенно служебным тоном — Владимир, извините, на секундочку.
Перепёлкин обернулся , перед ним стоял коротко стриженый, явно с военной выправкой, человек лет 40. «Добрый вечер, важное дело — произнёс незнакомец и развернул перед лицом телеведущего удостоверение ФСО.
— Что случилось — беспечно спросил Перепёлкин.
— На секундочку, хочу вам показать кое-что важное. Здесь люди, отойдём с глаз долой — ФСОшник взял телеведущего под локоть и повлёк за собой. Они зашли в арку, а потом свернули вдоль дома под козырёк задней двери какой-то конторы. Там стояли еще трое таких же типичных силовика.
Неожиданно лёгкий, но очень точный удар под ребро сбил дыхание Перепёлкина.
Перепёлкин буквально охуел, выпучил глаза и захрипел — вы чо, парни, я счас, охрану, кто вы? — боль от удара мешала ему набрать полную грудь воздуха и заорать на весь двор. Били парни со знанием дела.
Следующий удар согнул телеведущего пополам, затем сильная рука пригнула его к земле и он больно упал на колени. Он тут же постарался подняться на ноги, но удар носком ботинка в голень пресёк попытку.
— Во первых, стой, во-вторых не ори, а то пиздец тебе придёт — прошипел в ухо Перепёлкину один из нападавших.
— С тобой говорили важные люди. Тебе было указано не перегибать палку, завязывать с этими твоими истериками. Говорили?
Перепёлкин затравленно кивнул.
— Указали?
— Угу…
— Ты не понял, видать — прошипел тот же голос и кто-то опять ударил Перепёлкина, на этот раз в живот.
Паста болоньезе, не успевшая еще спуститься в желудок, рывками стала извергаться из рта совершенно потерявшей ориентацию в пространстве жертвы.
— Это последнее предупреждение, мудила! — Для надёжности еще одна неприятная процедура — один из ФСОшников, расстегенул ширинку джинсов и достал внушительный прибор. Другой в это время включил запись на камере мобильного телефона.
Перепёлкина за волосы повернули в полоборота к камере, и запечатлели, как член стучит по его перепачканным рвотой губам.
Кстати, «опустившим Перепёлкина» силовиком был тот самый Коровкин, который якобы охранял самого президента, и считал, что у его Родины есть Будущее.
— Отныне, ты петух, Перепёлкин. Если попадёшь на зону, не сомневайся, что до зэков дойдёт это хоумвидео с твоим участием — ухмыльнулся Коровкин — да и вообще твоим поклонникам оно понравится, особенно тёткам. Так что, петушок, никакой отсебятины, всё строго по методичке.
Последний удар распластал Перепёлкина на узкой полоске асфальта, силовики исчезли.
Медленно приходя в себя, собираясь с мыслями, телеведущий напряжённо думал, где и как он накосячил… Он вспомнил, как согласился на престижную позицию ведущего политических ток-шоу, на отеческие беседы со «старшими товарищами». Как к его профессиональным советам сначала прислушивались, а потом стали буквально вытирать об него ноги и унижать по любому поводу. «Списывают свои проёбы на меня» — так он думал, но выйти из игры уже не мог — не из-за больших денег или европейских санкций. А просто нет такой процедуры в пропаганде — уволиться и слиться с толпой. Теперь только или наверх, или в могилу. А он то самонадеянно считал, что взял в политике верную сторону, сторону непобедимых и всемогущих силовых структур. Таких же бандитов, как и те, которых они извели в начале 2000-х. А мог бы сейчас либеральничать из Вильнюса — деньги мизерные, зато люди вокруг не чета этим отморозкам…
Перепёлкин, припадая на ушибленную ногу, дрожа и растирая лицо оказавшейся в кармане салфеткой, уныло побрёл к своему Майбаху. Который сверкал так, как будто в нем отражалось адское пламя.
