Мими посмотрела на стол: на идеально белую крытую скатерть и кружевные белые салфетки. Мне нравилось всегда знать и думать, что наша жизнь — это белый лист бумаги, на котором мы рисуем образы людей, что пришли в нашу жизнь. Кого — то мы рисовали с более сильным нажатием карандаша, кого — то более с мягким, незаметно…. А кого ты мы рисовали, давя на белую бумагу так, и так сильно прорисовывая каждую деталь, что не смотря на весь песок времени что как ластик, стирает образы людей из нашего подсознания, но контуры, образы кого то, там остаются до сих пор, даже спустя это многое время. Остаются навсегда, в голове, в душе, в сердце.

 Время шло, часы тикали и я понимала, что могла не бежать, прошло уже 15 минут, но вот девушка дождалась своего журналиста. Он пришел: весь сдержанный в строгом костюме и кепке, но его счастье и радость лица вносили мне уверенность в сегодняшнем утре и развеивали все прочие образы и мысли из головы. Мими любит свою работу, любит свою жизнь и то что делает. В один какой то момент своей жизни, после ранних слез и прочего Мими вдруг поняла что может быть счастливой не от кого либо, не завися от кого, ни от каких то прочих причин, а просто оттого что может пройти какие то новые другие уголки улиц своего любимого города, которые раньше не видела или разжечь костер с ++++ на окраине, так, что боясь что  поймают с поличным и поставят в минтовку на учет. В один момент Мими поняла что все что  бы она хотела — это пробовать что то лучшее новое, но так чтобы при этом был кто то очень близкий любимый и нужный рядом.