Стоя на крыше, юноша чувствовал, как его пронизывали холодные порывы ветра до самых костей, пытаясь отчистить от грязи и засохшей крови. Но ничем не смыть те грехи, что он накопил. Не смыть крови с его рук.
Глядя на этот некогда прекрасный город, Фирс Арнатов видел лишь дым тлеющих останков своего провала… Его самого большого проигрыша. Жизней, которых он не уберег, пути, по которому не смог следовать.
Но что пошло не так? Как всё привело к этому? Глядя на свои окровавленные руки, он сам задал себе вопрос, вспоминая отправную точку своей истории — обычный день, с самого начала не сулящий ничего необычного.
Весеннее утро в Запорожье. За окном гудели машины и рычали их многоцилиндровые двигатели, а в самой комнате звучал отвратительный для недавно проснувшегося юноши, звонок телефона. Поднявшись с кровати, он взглянул на часы. 7:55 — не лучшее время для звонков, так что если бы это не был его старый друг Алексей, то наверняка телефон бы перешел на беззвучный.
― Ты хоть знаешь, сколько времени? — сонным голосом пробубнил Фирс в трубку телефона, продирая зеленые глаза.
― Ну извини, я живу в другой стране. У меня сейчас разгар дня. — чуть виновато проговорил друг.
― Ладно, Лёха, с чем нужна помощь?
― Короче, моя винда сказала мне «Прощай» и улетела в далёкие края.
― Что? — мозг парня всё ещё отвергал столь раннее пробуждение.
― Да комп запускаю, а мне выбивает чёрный экран с надписью: «Операционная система потеряна».
