— Здорово, приятель, — услышал я за спиной.

            Я обернулся и остановился, поджидая догонявшего. Ко мне подошел мужичок средних лет, типичный такой работяга, просто одетый. Джинсы и джинсовая же куртка, под ней водолазка. Чуть ниже меня, ни худой, ни толстый, крепенький такой. Сгодится вполне. Судя по лицу, не против время от времени пропустить стаканчик-другой. Это плохо, но выбирать не приходится.

            — Здорово, — я протянул руку для рукопожатия. — Сергей.

            — А я Гарик, — ответил он, оценивающе меня рассматривая. Но все зовут меня Трофимыч.

            — Серьезно?

            — Ну да, отец мой — Трофим Павлович Игнатов. Царствие ему небесное.

            — Значит, Трофимыч… — его лицо мне показалось знакомым. — Это не ты фрезеровщиком у Савельева?

            — Ну так, — он расслабился и заулыбался в полный рот. — В пятом цеху фрезерую. Пойдем, — он настойчиво подтолкнул меня плечом, — вдвоем веселее.

            Мы пошли по дороге. Мне стало неуютно от бесцеремонности моего нового знакомого, а тому захотелось поговорить.

            — Хорошо встретить кого-то с завода. Ты тоже в город? — спросил он, но тут же спохватился. — Ну да, конечно, в город, куда же еще.

            — Мне в ту же сторону, — ответил я. Не люблю врать. Тем более без нужды.

            — Ну да, ну да, — рассеянно согласился он. Тут одна дорога, поэтому всем в ту сторону.