Недавний шторм накрыл смесь камня и стекла, что мы привыкли называть городом. Его неоновые огни отражаясь в вымоченных дождем стенах домов ярко освещали улицы, оставляя проулки и подворотни казаться ещё темнее, чем обычно. Выползая из переулков, зловоние города распространялось по улицам, создавая удушливую атмосферу безнадёжности.
Эту застывшую картину нарушили торопливые шаги. Молодая семья с ребенком, что по какой-то причине ещё не оказалось дома, быстро догоняла упущенное время.
Несмотря на весь лоск и увещевание чиновников про безопасность и чистоту, с наступлением ночи, вся скрываемая грязь выплёскивалась на улицы. Стирая тонкую внешнюю оболочку благочестия и мира.
Перекрёстки домов и подворотни заполнялись проститутками, а куртизанки частных домов открывали свои комнаты. Под мостами, рассадниками бездомных, открывались черные рынки, где были доступны наркотики и небольшая часть краденого. Подпольные бары сменяли своих чистых и выглаженных посетителей на отборный сброд.
В этой какофонии грехов, семья белого воротничка казалась крайне неуместной. Чистые и быстро идущие они озираясь на встречных людей всеми силами пытались сбежать от реальности городского существования. От грязного и вялого организма, в которого превращаются все, кто не сможет поймать и лучика удачи.
Эта масса, в жажде измерений прорвет плотину снов, которой окружают себя другие, но пока что она занята лишь внутренней борьбой. Борьбой, навязанной высшими классами. Но эта история не о великой борьбе, совершаемой пылкими умами, взращенными в нищете и грязи. Эта история о маленькой личной трагедии, что будет забыта уже к следующему выпуску новостей.
