Какую бездну? Возможно именно ту, о которой тебе лучше не знать. Скажу только, что бездна эта и манит, и пугает одновременно, и чем выше тебе дано взлететь, тем глубже ты в неё погружаешься. На дне её то ли истина, то ли ответ на все твои вопросы, то ли умиротворение, то ли бессмысленность этого мира, то ли всё вместе в одном флаконе.

Девочка пробовала читать стихи Поэта, но то ли не могла сосредоточится, то ли думала о другом, но ловила себя на том, что ничего не понимает. Стихи были обо всём и ни о чём, в них был зашифрован глубокий смысл с бессмысленностью, рифмы перетекали в прозу, а проза читалась как стихи, они будоражили и умиротворяли, она была восхищена и обескуражена одновременно.

Но потом мелкие и крупные бытовые вопросы вытесняли ошмётки рифм и ритма и всё возвращалось на круги своя.

Такая она, наша жизнь.

Мы не всегда и не всё понимаем, мало того мы не всегда понимаем и тех, кого любим.

И вроде бы от этого ничего не меняется, а если и меняется, то не совсем в ту сторону, которую хотелось бы. Может именно поэтому, мы даже будучи счастливы не понимаем этого, а когда понимаем это обычно уже поздно.

Я бы написал, они жили долго и счастлив и умерли в один день, да вот не уверен ни в первом, ни во втором, ни в третьем.

Единственно, что могу сказать, они жили. Жили, как отмерено, как получалось, и не совсем так, как мечталось и хотелось.

А в своё время не умерли, а взлетели, точнее воспарили к небесам, /у ангелов же есть крылья/, или упали в бездну, /ломая крылья/.