В жизни оно как бывает.
А никак.
Или почти никак.
Жизнь, кто пожил немного на свете, тот знает всё более рутина, прозябание, бессмысленность и серость. В книжках оно конечно немного покрасивее будет, романтика что ли, красота и чистота отношений, честность благородство, мистика любви, переходящая в простое, самое настоящее человеческое счастье.
Всем нам и пишущим, и читающим как-то не то чтоб надоело, /жить то всё равно хочется/, а более накопилось неприятие данного факта. Удручает ещё, то что в этом вопросе революцию не сделаешь, и с чистого листа тоже не начнёшь.
Скажу сразу я по части мистики не очень, возраст что ли сказывается, опыт жизненный, но тем не менее сегодня попробую нарушить свои литературные традиции, /что не сделаешь ради читателя/.
Жила была Девочка, не то чтоб маленькая, и не то чтоб большая, вот только что красивая, как ангел и наивная до невозможности. Верила во всякую чепуху, писала и рисовала всякую чепуху в блокнотике, мечтала, о чём-то своём девчачьем, в то время, как жизнь открывалась перед ней с не самых лучших сторон.
Я не буду описывать её жизнь, /как-нибудь в другой раз/, тем кто слишком уж интересуется могу посоветовать порыться в своих детских и юношеских воспоминаниях, что-то приличествующее теме рассказа обязательно найдётся, /да ладно шучу/.
Я видел как-то нарисованного в её блокноте ангела, он грустно парил над землёй, с опущенными крыльями и слезами на глазах.
