А где его могила? Он призрак или всё же живой? А может, это всё сон, очень реалистичный, страшный сон? Он побрёл вновь мимо статуй и могил, разыскивая своё имя на надгробиях. Обойдя три надгробных камня, он понял, что не может вспомнить его. Но как? Насколько давно он умер? Или он не был мёртв? Вопросы крутились в голове, словно рой жужжащих ос, мешающих, надоедливых и жалящих. А на кладбище так умиротворённо тихо…  Если не задумываться ни о чём, то можно понять куда больше.

Под босыми ногами чувствовались мокрые прикосновения опавших листьев, еловые иголки и небольшие ветки изредка кололи ноги, но боль будто притуплялась, чувствовалась как-то по-другому, словно она вовсе не имеет значения. Зато усталость определялась в каждом новом шаге, усталость не от ходьбы, но, может, в какой-то степени от жизни? Несправедливо возвращаться туда, где тебе нет места, откуда тебя уже давным-давно вычеркнули, лишив всего, что было и заставив начать сначала.

Спустя полчаса ноги всё же ослабли, ступни теперь не реагировали не на какие неровности земли, внутреннее беспокойство опять вернулось, и он опустился на колени у одной из могил от ноющей боли в груди и от сильной слабости. Горячие ручейки слёз собирали всю ту же грязь с щёк, растекаясь такими же грязными лужицами по спальной рубашке, в которую он был одет. Как будто из глаз, как из мрачных туч полил сильный дождь и затопил всё его лицо.