-Привет. Что-то случилось, раз ты решил сам прийти ко мне на работу? -отец из кармана достал телеграмму, дал ее мне и сразу ушел. Я положил ее в карман и пошел дальше заниматься гостями. Через несколько часов у меня появилось свободная минутка, я облокотился на стенку и из кармана достал телеграмму. Там было написано только несколько строчек, «Сереж прости меня, я не смогла уберечь нашего сына, он умер от воспаления легких. Мне очень жаль. Больше не пиши мне.» Я не знал, что мне делать, меня начало всего трясти, слезы ручьем потекли из глаз, я просто стек на пол. Тут в нашу комнату зашла официант, она увидела меня на полу.

-Сергей, что с вами? -спросила она. Я, не говоря ни слова, просто встал и ушел из ресторана посреди ночи. Мне было все равно куда идти, мне не хотелось больше жить. Я так мечтал о том, что Марина переедет ко мне вместе с сыном, что мы будем жить одной семьей. Я ведь так и не смог увидеть своего маленького ангелочка, я сел на лавочку, пошел дождь, но мне было все равно на него. Я до самого утра просидел на этой лавочке, я не чувствовал совершенно ничего, словно мое сердце умерло вместе с моим сыном. Придя домой, я сразу ушел в комнату, рухнул на кровать и проплакал весь день и всю ночь. Я забросил все, из комнаты выходил только для того, чтобы сходить в туалет, взять еду и дойти до магазина купить себе водки. У меня началась очень сильная депрессия, из родных никто не понимал, что происходит со мной. Мама всячески пыталась наладить со мной хоть какой ни будь контакт, но мне ничего не хотелось. Я целыми днями перечитывал телеграмму о смерти малыша, причиняя себе еще больше страданий. Я практически не спал и не ел, я только пил и пил. Время шло не у молимо, я молил всевышнего забрать меня к моему сыну, но он не слышал меня, я даже несколько раз пытался убить себя, но все время оживал. Наверное, Богу нравилось мучать меня. Прошло два года, я изрядно набрал вес от этого стресса. Как-то в один день я посмотрел на себя в зеркало, на свое обрюзгшее, жирное тело, на свое обросшее лицо.