* * *

Мэтью сидел в небольшом баре, расположенном буквально напротив концертного зала Stanley Theatre, где через час должен был начаться концерт. В очередной раз он тупо пролистывал меню и ничего не мог понять. Мысли крутились в голове по замкнутому кругу. Все перевернулось. Ничего сейчас не имело смысла.

Почему? За что? Он так просил… Он почти умолял ее.

Этот простой телефонный звонок убил его.

Она сказала, что должна работать в «достойном месте», и что ее жизнь должна быть «яркой и интересной», а не такой как с ним, не такой как с ним… Не такой.

Официант подошел уже в третий раз:

— Прошу прощения, Вы, наконец, определились? Может, Вам подсказать?

— Спасибо, я совсем ничего не понимаю в этом меню, а есть что-то новое, интересное и оригинальное?

— Да, только вот вчера завезли крафтовое пиво, живое и нефильтрованное – «Бастильский портер», – молодой человек, светившийся позитивом, скорее всего подрабатывающий студент, пытался, несомненно, втюхать ему дорогое европейское пиво.

— ???

— Поставщики говорят, что просто первый раз это пиво сварили в День взятия Бастилии, вот так и назвали. Звучит неплохо! По мне так и вполне вкусное! Попробуете?

— Я подумаю! Только скажи прежде, а когда, собственно, день взятия Бастилии?

— Простите, сэр, я не в курсе, у меня не очень хорошо было в колледже с историей, – парень был обескуражен таким вопросом.

— 14 июля 1789 года в ходе Великой французской революции она была взята штурмом, – неожиданно сообщил незнакомец, одиноко попивающий виски со льдом за соседним столиком.