Стихи они пишут блять, если бы им правда плохо было, как рассказывают, так умерли бы раньше и без писанины своей. Мне ведь даже уже и хорошей жизни не нужно, чего я тяну?»

Еще какое время мучений и сладкий сон. Сны всегда замечательные, лучшее — там навсегда и остаться. Но наступает утро, всегда наступает, каждый раз. В новом дне все по-старому. Вечером покупаю выпивку, настроение лучше, приятно, думать о том, как у меня все хуево. Значит,правда, дело не в факте, а отношении к нему. Я пьян, мысли веером, совершенная свобода, никаких границ, память о хуевой жизни все же на месте, но это не докучает. Хочется бежать, набирать обороты, представлять себя ветром, ничего не видеть и не слышать, быть чистым и независимым. Упорно бегу, растворяюсь в пространстве. Чувствуется сильный удар и ослепляющий свет, абсолютное счастье и предвкушение покоя в полной мере ощущается в самые короткие мгновения, наступает приближение к столь желанному, всеобъемлющая благодарность ко всему сменяются темнотой, я спокоен, я согласен. Я пришел   

           Предсмертный репорт дединсайда