— Быстро они его достали, слишком быстро, подумал он. — Незваный гость хуже татарина, почему-то в слух сказал Сергей.

— А вы и Артура узнали? — спросил капитан.

— Я не совсем татарин, вставая с кресла, из-за письменного стола, — произнес Артур. Так сказать, метис. Папа татарин, мама гречанка. Такой нормальный человек Советских времен. А, что до татар, то мне, кажется, это не совсем правильна поговорка. Если полистать историю России, другие завоеватели хуже были.

— Свет уберите, Сергей прикрыл глаза левой ладонью.

Капитан наклонил лампу вниз.

— Чем вы это снимали, продолжил Артур, дроном? И как вы это там среди ночи оказались?

— Случайно, помедлив ответил Сергей. Челюсть продолжала болеть, даже говорить было больно. Он потрогал ее рукой, опухоли вроде не было.

— Что можно было делать, случайно, глубокой ночью в другом городе?

— Ехал домой, увидел арку, цирк. Очень красиво. Захотелось снять с высоты птичьего полета, а тут авария.

— А дрон где? Мы его не нашли. В доме нет, и в машине нет. Уж очень хочется посмотреть на камеру. Такое высокое качество съемки при уличном освещении. Так видны все мелочи. Я бы у вас этого дрона купил.

Сергей, молчал, не знал, что ответить. Очень трудно было собраться с мыслями. Пульсирующая боль в голове не давала мыслить. Хотелось наглотаться таблеток, просто лечь и забыться. Как вывернуться, какое найти оправдание отсутствию дрона, если запись велась кабиной лифта.  Спасительная идея пришла как-то неожиданно.