– У кого есть бинты?! Нужны бинты! – кричала одна из женщин, и Кристина отдала свою аптечку. 

– Девушка, а почему Вы взяли гитару? Она что, много стоит? – шатенку остановил низкорослый мужчина, пропахший алкоголем, рядом с которым ей приходилось наклонять голову и морщиться от неприятного запаха. 

– Нет, у меня связано с ней много воспоминаний. 

– Нет ничего лучше воспоминаний о бутылке хорошего бренди! – брякнул в ответ мужчина, от чего желание хоть как-то взаимодействовать с ним пропало. Кристина лишь крепче обняла гитару и ноты. Этот инструмент был первым подарком, который ей подарили родители по её собственной просьбе. В тетради с одной стороны записывались ноты известных песен, а с другой – те, что музыкантка писала сама. Каждая нотка в этой потрёпанной временем книжечке была пропитана ностальгией и сразу же, как только открывалась та или иная песня, настраивала на нужный лад. Гитара же преданно пела всё, что хотела её хозяйка, и никогда не искажала звук, несмотря на то, что ей было уже так много лет. А что же могла дать бутылка бренди, кроме нескольких часов полного забытья?..

Взрыв на верхних этажах заставил толпу завизжать и кинуться бежать подальше от этого места. В давке Кристина нечаянно выпустила из рук гитару, которую тут же растоптали сотни ног. Из горла вырвался истошный крик, и…

…и Кристина проснулась. Испуганным взглядом она осмотрела всё вокруг себя и стёрла со лба холодный пот. Всё стояло на месте. Никакого пожара. Никакого провонявшего алкоголика. Недалеко от кровати стояла её любимая старенькая гитара, которую она бережно подняла и провела пальцами по струнам. Чистый звук, как и всегда. И сама гитара целая, как то было всегда. Кристина, успокоившись, улыбнулась и поставила инструмент на место, а сама отправилась на кухню, где за окнами брезжил рассвет, расстилая розовое покрывало на небе.