Я стояла на месте, где освободилась от тяжёлой оболочки.
Я мечтала быть маленьким принцем и иметь цветок с 4 шипами.
Я хотела жить ради него.
В итоге, моя плоть лежит в могиле, а моя душа стоит рядом.
Мне не стало легче…

Я не мог понять, как такое можно писать.
Тексты рвали душу.
Неужели юная девушка писала о том, о чем судачат старики в преклонном возрасте?
«Вот уже не боюсь обжечься
И газ зажигаю сама.
Но сердце моё трепещет
От мутного вида огня.
Эти сны приходят мне часто,
Говоря об одном навсегда:
«Если хочешь уметь кататься
Свои сани вози сама».
Я запуталась в числах и датах.
Какой сейчас год? Какой век?
Остались лишь люди в числах,
А ветер затих вовек.
Слезы осушат реки,
Превратятся песни в лёд.
Мы замёрзнем и померкнем, но
В этом городе настал наш черёд.»

Ухожу от могилы и иду туда,где раньше было моё пристанище. Временное. Удивительно, но я всегда знавала,что долго я не буду дышать выхлопными газами.
Мама,как обычно, сидит в тёмной кухне,куда не попадает ни лучика света. Опустив руки,она смотрит на одну точку и иногда что то бормочет.
Она никогда не понимала меня.
Искала поводы принизить и улучить в коварстве. Но я никогда не переубеждала её. Боль была слишком сильной,чтобы произнести хоть слово.
• «Взрослые никогда ничего не понимают сами, а для детей очень утомительно без конца им всё объяснять и растолковывать»
Я уже говорила, что люблю это произведение?
Маму я тоже очень любила,но не понимала, как любовь может быть такой большой и режущей?