Темно. Мокро. Несильный, но незнающий конца ночной дождь уверенно и неумолимо низвергался с чёрных небес на всё, что только встречалось его бесчисленным капелькам на пути. Забытое богом место. Улица была пуста – в такую мерзкую погоду, промозглую и сырую, никто из дома не показывался; а зачем? Сейчас вне своего жилья находятся только те, кому это очень надо: кто-то от чего-то бежит, а кто-то что-то преследует. Глухой стук выдавал передвижение некоего субъекта, направляющегося к парку. В свете фонаря показался мужской силуэт, тёмный и высокий. Чёрный зонтик не давал одежде сильно намокнуть, но пальто уже изрядно отяжелело от влаги. Остановился. Через полминуты на свет вышла вторая фигура, уже женская, без зонта, но одетая по аналогичному стилю. Теперь уже оба под зонтом. Мужчина достал сигарету, закурил. Сизый дым красивыми кружевами поднялся вверх, к источнику света. Пошли вперёд. Синхронность отслеживалась в каждом движении, как будто один и тот же организм занимал сразу два тела.
— Ты же знаешь, что это тебя убивает.
— А ты знаешь, что у меня не было выбора.
— Выбор всегда есть. Тогда ты правильно поступил, что согласился. Иначе тебя, скорее всего, убили бы. От ножа умрёшь быстро, а курение можно на долгие годы растянуть… теперь уже можно бросить.
— Я и бросаю, я в процессе. Тебе ли не знать…
— «Каждую неделю на одну сигарету меньше» – неплохая стратегия. Напоминает торги, но всё же… прогресс есть.
Пишу о том, что знаю
