И я старался. Рвал жилы, учился, закалял своё тело и разум. Ведь давно известно, что одной лишь силы в схватке маловато. Острый ум, быстрее острого меча.  

Страдая от ушибов и вывихов в начале обучения и от ран, будучи опытным воином, я думал только об одном как увижу эту деревню.  

Последним был свирепый воитель закованный в доспехи и орудовавший огромным мечом. Я оказался быстрее и сталь не смогла защитить его. Один молниеносный удар и всё кончено. Он обливался кровью у моих ног, а я чувствовал дыхание ветра на своих щеках предвкушая будущее путешествие.  

Тогда двенадцать лет назад жители тоже спали, и нападения северян было для них неожиданностью и трагедией. Какими беззащитными они казались бравым викингам. Как же сыны северного ветра ошибались. Пахари и охотники защищая свою деревню щедро умыли их кровью и не вся пролита она была местными.  

Я ясно помнил тот день, схватки на улицах, трупы убитых на земле и несколько плачущих детей вырванных из рук матерей. Особенно убивалась одна, с пронзительно серыми глазами и пшеничного цвета волосами, выбившимися из-под обруча на голове. Жива ли она? Многие славные воины пали тогда, многие мужчины, выполнив свой долг, покинули этот мир.  

Закинув щит за спину, я глубоко вдохнул в лёгкие чистый утренний воздух и уверенно сделал несколько шагов в сторону уютных домиков. Ни одна их железок не брякнула на мне, ни один ремень не скрипнул при движении. Старая привычка.