— Ты вечно так много думаешь, заморачиваясь над тем что хочешь сказать и как лучше сделать, в то время как чувства убегают от тебя, они просто выветриваются, и все что остается это лишь холодный рассудок. И даже когда работа завершена, ты не можешь насладиться ею, ты все равно недовольна, ведь можно было сделать еще лучше, еще совершенней. Ты не в силах насладиться красотой что создаешь, и это очень печально, это невероятно тяжкое бремя. Твои работы мне все же нравились, холод что от них исходил, был пропитан болью и тоской, они восхищали, заставляя меня прочувствовать всю глубину твоих мучений. Они много раз погружали меня в меланхолию, отрывая от  этого мира. Я тонул в море твоих печалей, чувствовал тоже что и ты, а может даже и более того. 

Куда же ты идешь? Снова этот парк? Что заставило вибраться тебя в такую рань? Жаль я не могу быть с тобой… Опять эта книга, ты прочла ее уже множество раз, но все равно она забавляет тебя. Что это за парень, ты знаешь его? Нет? Наверно просто подошел познакомиться. Но ты не дала ему и шанса. Если честно мне его даже жаль, он весьма простодушен и ветрен на вид. Но тебе не до этого, ты просто дышишь ветром весны и читаешь роман, большего тебе сейчас и не нужно. Цветок, что ты сорвала, как он пахнет?

— Мне всегда было сложно понять эмоции других людей, они не достигали меня, просто проходя мимо. Я никогда не понимала что чувствуют другие люди, думая о них только в контексте своих собственных чувств. Ты же был другой, даже сущий пустяк, как гусеница перевоплощается в бабочку, чтоб затем умереть , вызывали у тебя сильные эмоции, трагичная история людей даже тебе не знакомых, трогала тебя до глубины души. Ты чувствовал все очень тонко, возможно  понимая чувства других даже лучше чем они сами. И вот твое сердце не выдержало.