Утро, ночь, полдень, вечер, руки тяжелеют, голова не соображает. Все тело словно не мое, и так уже четыре года, что значит, что скоро надо на боковую, но нельзя расслабляется. Стреляй, стреляй до последней капли сознание, и только падай, нет, не предавай своих, крикнуть, дать знать, и только когда пулемёт перехватят и пойдет следующая очередь, руки свободны, падай. Так, такова моя жизнь, и не помню чтоб было по-другому. И вдруг залп, секунда, может две и взрыв. И крик. Мой крик.
В голове Старшего.
Проснувшись, увидел лицо, незнакомое, со сладкой надеждой на будущие и ужасам обреченного. Голова его маленькая, каска словно скачет, пытаясь закрыть ему глаза. Глупая морда его говорит «спаси», а губы дрожа говорят;
— Я-я под вашим началом, новенький. — эти слова звучали его как приговор. Безнадежное лицо, дрожащие ноги.
Глаза его постоянно бегали, ища спасение. Рука же его потянулась к голове, пытаясь отдать честь, но он так нервничал, что рука остановилась на уровне носа и закрывала его глупое, несуразное лицо. Он видимо увидел нашего Неудачника .Как же ему не повезло, рука ели весит, ногу оторвало, и крики, вопли, мольбы о смерти. Одно хорошо, отвоевался. А глаза парня все смотрели туда, где он лежал, с ужасом и страхом осознавая куда он попал.
— Твое фамилия, имя, званье! — крикнул я чтоб хоть как то вести его в то русло, которое ему положено.
Спасибо всем кто прочитал. abashev