Роберт пустился напрямую к победителю. В голове его витало чувство страха, ведь пару минут назад он изничтожил человека силой слова, а ведь и с ним такое может произойти. Попятился, встал и начал стоять столбом, как и проигравший. Он отбросил мысли и подошёл к Карлу.

— Да? Ой, извините, — вытащил сигарету изо рта, продолжил. — этикет вещь серьёзная, чего ты хочешь?
— А негоже курить джентльмену, плохо это всё и к имиджу не идёт! — просверлил заученной репликой Роберт.
— Что-что простите? Я курил? Ну вы меня извините за столь резкую эмоцию в вашу сторону, но я не курил, дыма-то нет и не было, у меня даже нет зажигалки.
— А, вот, — Роберт протянут ладонь с зажигалкой. — возьмите-возьмите!
— Вы идиот? Зачем мне зажигалка, когда я не курю? — с полным не пониманием ситуации, Карл сделал недовольную гримасу.
— Вот, возьмите-возьмите!
— НЕТ! — крикнул Карл, да так, что никто не заметил этого, кроме Роберта.

Тишина, Роберт замолк. Его разум помутнел, так как его план был обыгран тремя буквами с восклицанием. Никаких эмоций, только проигрыш. Проигрыш в диалоге. Проигрыш в ментальной борьбе с Карлом. Он уже хотел уйти, но победитель взял его за плечо и спросил:
— Кто тебя сюда прислал? Скажи-ка, друг. Скажи мне, кто такой не умелый стратег, что тебя беднягу послал ко мне?
— Ббб…
— Барри? Бак? Баджер? Бобби? Как его зовут-то!?
— Боб… боб. Вот тот, что стоит около тех парней в красном.