VIII. Словно в первый раз

«герои же так не умирают», думал я, «я ведь в книжках читал, герои не умирают».

я смотрел вниз с крыши прогнившего дома, машины и огни света в окнах были похожи на маленькие звёзды, а люди словно космический мусор существовали без должного смысла. шёл снег, снежинки таяли на ресницах и можно было подумать, что я плачу, но моя жизнь была не так уж насыщенна, поэтому, думаю мне не стоит жалеть о не совершенном. в груди таилось чувство, что я вот вот проснусь, что это сон, но с каждым моментом и болью становилось ясно, что смерть реальна. а ведь ещё какое то время назад, я и подумать не мог, что буду тихо умирать, а все, почти 8 миллиардов людей, даже и не узнают, что я существовал. в глазах начало темнеть, дыра в груди не затягивалась, кровь не затекала обратно, а страх лишь наполнял меня. «это конец?», сказал я про себя, хотя, и начало то толком не было. одно мне известно точно, в каждом человеке, где то глубоко, под коркой чувств сидит их загадочная душа. веки тяжелели, руки опускались и я почувствовал лёгкую невесомость, словно в полете, предо мной мелькали огни многоэтажек, беззаботно идущие люди. мне предвиделась она — бесконечность. открыв глаза я увидел дерево, а где то вдали прибывал поезд…