С ночами, тень стала не одна. С каждой стороны появлялись все новые силуэты. Пока их не стало пять. Одна с каждой стороны, и с холмов двое. Все они бездвижно стояли. Для Марка они стали такой же частью горизонта.

     «Еда здесь не гниет, волосы не растут, не происходит старение. Я как будто вчера сюда попал.  А по факту прошло уже, я не уже не знаю. Может года? Так мне кажется». — Марк завел дневник.

     «…И еда появляется само по себе, здесь нет живности, вообще никакой, но всегда есть алкоголь и еда. Я не слежу за запасами. Мне плевать. Я боюсь смерти. Но сейчас я ничего сделать не могу.»

     «Мой ум свеж, как и в первый день, но где-то в затворках сознания я уже сошел с ума, и не знаю, жив ли я, по-настоящему ли это. Это длится уже так долго. Я давно перешел дозволенную мне грань, но до сих пор держусь. Как, я не знаю.»

     «Куда именно я летел, и по какому делу? Я был офисным планктоном? Судя по всему, да».

     «Тени, они обнаглели, и теперь стоят даже днем. Прямо сейчас, когда я пишу это, они смотрят на меня. И даже днем, мне не удается их разглядеть».

     Марк засмеялся. Захохотал во всю силу. Ведь когда он опустошал очередную бутылку, при свете луны. Тени зашевелились. Двинулись. За Марком. Пешком. Приближаясь. Марк кинулся к дневнику.

     «Наконец! Наконец-то! Они живые! Они идут ко мне! Прямо сейчас. Мне нужно подготовиться. Разжечь костер побольше.»