Пограничье

     Крыло самолета мелодично горело под свет луны. Ещё несколько огоньков были в десятках метрах от главного пепелища. Вдали это смотрелось словно разожгли один большой костер и несколько маленьких по кругу. Ряды кресел были вырваны и разбросаны близ огня, вместе с пассажирами и их ручной кладью. Это был небольшой самолет, выполняющий услуги чартерных рейсов. Теперь же он распластался в непонятной пустыне. Но Марк жив. Ему однозначно повезло. Очнувшись в своем кресле, он с трудом расстегнул ремень, вышел наружу через разлом в корпусе. Рухнул на твердую землю, покрытую тонким слоем песка, разносимого ветром.

     В себя Марк пришел, когда на горизонте уже было солнце. Коллеги по работе все неподвижно лежали рядом. Пламя уже не полыхало так, как это было при лунном свете. Марк снял пиджак, оторвал кусок, перевязал рану на ноге. Пролежал ещё какое-то время перед тем как встать. Каменистая пустыня. В дали видны большие горы. Марк не помнил о себе почти ничего. Его место работы смутно вспоминалось. Марк помнил офис, свою квартиру. И кошку. Или собаку? Какое-то домашнее животное у него явно было.

     С одной стороны горы, с другой виднеются холмы, солнце над головой. Марк осмотрел остальных. Тех, кто лежал вниз лицом, он переворачивал ногой. Осмотр человека не занимал нескольких секунд. Так он прошелся вокруг самолета, прихрамывая. Собрал воду. Сел около обломков. Оперся о корпус. Так он просидел до самого вечера. Никто не пришел. Марк понимал, что спасатели в любом случае найдут самолет. На следующее утро он перекусил найденными крекерами. Продолжил ждать. К этому времени пламя уже полностью стихло. И осталась тишина. Ни птиц, ни живых людей, кроме его самого, не единого звука. Лишь в редкие минуты завывал ветер. Только вновь жарящее солнце.