ПИСЬМА
Марат сидел за рабочим столом и нервно постукивал ручкой по столу, надеясь успеть дописать стих до своего ухода. Его друг и сосед по квартире лежал на диване, положив руки под голову, молча смотрел в потолок. Марат смотрел на исписанный мелким почерком лист бумаги, на красочные эпитеты, употреблённые в стихе, и улыбался.
С отправки первого письма прошёл, наверное, год. Да, год, месяц и четыре дня. Марат прекрасно это помнил, ведь многочисленные письма он отправлял не абы кому, а своей возлюбленной. В этих письмах он ярко, красочно и многократно признавался ей в сильнейшей любви, делился своими мечтами и надеждами.
И вот, нужное слово пришло ему в голову. Друг Марата, всё ещё лежавший на диване, вновь услышал, как шариковая ручка летает по бумаге, направляемая рукой влюблённого поэта. От скуки он решил спросить:
— Не думаешь ли ты, что письма это прошлый век? Если не позапрошлый. А, Марат? Ты меня слышишь?
— Слышу. Я ведь просил не отвлекать, когда я пишу. Просил. Да, письма, может, и прошлый век, но так она меня никогда не вычислит. Обратного адреса я не оставляю, так что…
Марат согнул лист бумаги пополам и положил его в конверт, после чего запечатал и написал домашний адрес возлюбленной. Немного расслабившись, он посмотрел, на часы и ужаснулся: половина двенадцатого дня! Он же сейчас опоздает!
