Решил вернуться к жене. Приехал. Долго молчали. Потом просил прощения, объяснял.

Она, как и прежде, жестко смотрела в его глаза. Одна часть ее — оценивала, осуждала. И ликовала. Вот он перед ней, жалкий, растоптанный. Просит и унижается.

А другая ее часть творила самое страшное – жалела!

Взяла обратно. Скучно одной. Пусть будет.

И при каждом удобном случае била в боль. Упрекала. Напоминала ему про «подвиг» с секретаршей.

Он носил в себе этот груз вины. И вина росла в нем. А он кормил ее, считая себя виноватым во всех смертных грехах. И терпел, и унижался, и молчал, когда хотелось кричать. Складывал все в себя. Все эти чувства — горечь, тоска, страх, злость… — они, как шарики ртути, собирались в один большой шар.

И надрывалась душа его.

И нет бы ему уйти. И жить своей жизнью. Остановиться и для начала самому себя простить. Отнестись к себе, как самому любимому человеку. Принять, а ни переделывать, ни ломать себя. Научиться любить себя по-настоящему, прежде чем начинать вносить изменения, которые ведут к счастью.

Ведь мы все люди. Мы совершаем ошибки, мы имеем право на ошибку. Мы учимся прощать и любить себя, так мы становимся лучше. Так мы учимся любить других.

И в один прекрасный весенний день он заболел. Врачи сказали, рак четвертой степени. Он очень быстро угасал. 

Конечно она была рядом, кормила бульоном, ночевала возле него. А по-другому никак. Иначе, что люди подумают. Еще много раз он просил у нее прощение. Но что-то в ее жесткой натуре не могло простить до конца.