Со стороны западных ворот двигались пять фигур, четверо из них одеты в пурпурные балахоны, и лишь один носил синий строгий костюм с белой рубашкой и чёрных начищенных туфлях. Он отряхивал рукав своего пиджака.

— Какая же отвратительная земля, — проговорил человек в синем костюме, — кругом пыль, грязь, нежить, торгаши. Весь костюм грязный.

— Говорил я тебе, Данил, — сказал мужчина с чёрными волосами и короткой бородкой, — надень такой же плащ, как у нас, не позорься. Испортишь же костюм.

— Белус, сколько раз мне вам объяснять, — ответил Синий Костюм, — я должен придерживаться своего стиля. Вы знаете, что такое стиль? Это состояние души, что выражается в одежде.

— Это мы знаем, как и все, — с ухмылкой и сдерживающим смехом вставил парень, ростом ниже всех, — именно поэтому в тебе и видят дырокола. Ну, или как вы в своём измерении или мире это называете? Как-то на «г»?

Синий костюм повернулся и косо посмотрел на парня. Он знал, что это слово ему известно, но ради приличия и капли уважения не стал его озвучивать. Но фраза всё равно его кольнула, куда не надо.

— Дорогой Джодок, — начал он, — мне стоит напомнить тебе, кто я и кем являюсь. Я герой, авантюрист, Данил Шалев, Аитист, Синий Костюм, семьянин, муж, отец, политик, солдат когда-то. Разве я могу быть представителем нетрадиционной ориентации?

— А не надо было на людях говорить свою бредятину про душу, — сказал Джодок и повернулся к высокому толстому существу, — Правда же, Циридианил?