Мой граф

Первые летние деньки в Питере проходили достаточно спокойно, погода не бушевала, давая возможность жителям города наслаждаться долгими прогулками под тёплыми лучами солнца и лёгким ветром.

  Английская набережная гудела от количества людей, которые гуляли, наблюдая за тем, как ветер тревожит водную гладь Невы.

— Давай быстрее! Или ты на попятную пошёл, Миш? — Насмехаясь, произнес Антон, приспустив с переносицы солнцезащитные очки.

— Да иду я! Не каждый день у незнакомцев номерок спрашиваю. — Глянув на стоящего рядом с компанией юношу, произнес брюнет, после чего получил пинок от друга.

 Выдохнув, он направился к светло-русому парню, который стоял к нему спиной и что-то бурно обсуждал с приятелями, периодически гремя браслетами от активной жестикуляции.

— Извините, — подхватив ладонь незнакомца, Миша мягко прикоснулся к тыльной стороне губами, привлекая внимание всех четверых, кто находился в компании, — могу ли я попросить номер у столь приятного юноши?

 Парень повернул голову на подошедшего незнакомца, который без стеснения сжимал его ладонь в своей, после чего его лицо застыло в немом вопросе «что блять?», но спустя пару минут недоумения, тот всё же выдал несколько слов.

— Однако по-графски… — После этой реплики, друзья русоволосого залились отборным смехом, от чего голубоглазый и сам расплылся в улыбке.

— Так дадите графу свой номер? — Сверкнув голубыми глазами, подхватил тему брюнет, протягивая собственный телефон.