Жить с ощущением вины. Данный рассказ, написанный как продолжение того романа, о котором я прочитал в Педивикии, а потом скачал, подразумевается «Приглашение на казнь» Владимира Набокова, я решил и здесь завершить эту эстафету. Рассказ, в котором со всех сторон это есть чувство. И Николай Ищущий, в тех жизнях, где он воевал, прекрасно это сейчас выскажет.
Я стоял в окружении многих людей, среди которых были все желающие из моих жизней. На этой сцене, что я сам себе вообразил, было то ли жарко, то ли холодно. Я представил, что я умер сразу и начал думать о том, как играл мой знакомый музыкант, как рисовал мой знакомый художник, как я писал свою последнюю, будучи ещё собою, книгу, которая довертела себя до всех.
Впрочем, я стою. Все чего-то ждут, я тоже. Мне не то жарко, не то холодно. И я не могу понять, виноват ли я или нет?
В литературе я оставил свои прежние образы, я был также полководцем, впрочем, это в литературе видно уже. Война, война, война…
Что есть война по-настоящему? Это кровь. Все любят кровь. Но никто не любит войны. Соответственно, у меня возник вопрос, с которого начинается данный абзац.
А что такое искусство? А что такое любовь?
Помнится, касаемо искусства, я бы сказал, что искусство есть творчество, а творчество подразумевает собой лишь дух.
Что такое любовь? Любовь есть ощущение, которое все хотят, но никто его не получает в полной мере, ведь все хотят получить от неё плоды.
Реалист-циник, окончательно разочаровавшийся в людях и пишущий реализм, а также то, что его волнует или интересует. (Обновление подциклов будет после публикации всей литературы на этом сайте)
