Вот подошёл конец моему выступлению. Я снова иду с Ним к дому. Он кладёт меня в сундук и свет угасает. Теперь мне остаётся лишь лежать. Ждать пока Он снова придёт.  

Не знаю хороша ли такая жизнь или нет. Ведь как только Он берёт меня в руки, я будто бы становлюсь совсем другим. Будто, тот мир тёмного сундука, отворяется и я оживаю в Его руках. Я развлекаю тех зрителей. Каждый раз, выходя на ту сцену, я будто начинаю жить. Мне кажется именно этот момент и есть жизнь. Но, всё же, не всё мне в такой жизни устраивает. Да я живу, бегаю, прыгаю и то не своими силами, но есть ещё то, что я хочу сказать хоть что-то своему милому зрителю. Одно маленькое словечко кому-нибудь из зала. Сказать как же мне хорошо быть с ними, проговорить каждую реплику, каждую строку в Его выступлении… Его… Да, не моё а его. Я понял, Он не тот, кем выдаёт себя. Столько лет я был у Него на побегушках и понял… Я лишь кукла в Его руках. Простая марионетка. Те овации зрителей вовсе не мне. Да я кланяюсь им, но смотрят они на Него. Он лишь манипулирует мной ради своей славы. Похоже моя жизнь это лишь сплошной спектакль. Как жить дальше? Сидеть в своём сундуке и раз за разом показывать свои заезженные номера? Нет уж, я… Но… Я ничего не поделаю. Я ведь не один такой… Они моя семья. У нас один дом и одна работа. Похоже мы навсегда обречены быть здесь. Не справедливо! Ведь я хочу так как он, говорить, дёргать за нитки и управлять кем-то, но… Видимо не достоин. Видимо наша жизнь так устроена.