какой-то то ли поэт, то ли актёр сказал: «любовь не может быть целью всей жизни». я опровергал эту фразу. человек живёт, чтобы найти любовь, ведь «вылетая» из родительского гнезда ты чистый лист, на котором ты рисуешь свою жизнь.
мой лист исчерчен вдоль и поперёк. исчерчен женщиной , которую я люблю по сей день.
встав с кровати я направился к балкону. последние лет 5 начал курить, так избавлялся от противных мыслей в голове. думаю о том, что этот день не задался. с самого утра в голову приходят отчаянные мысли. она не любила видеть меня злым.
дойдя до кухни, ещё не до конца проснувшись, потянулся к шкафу с посудой. сварил кофе, одиноко сидел в тесной и тёмной квартире. рассвет ещё не наступил. зачем я так рано просыпаюсь?
я успел сделать всё свои дела, времени ещё было в достатке.
не торопясь я вышел из дома. пройдя пару домов, где ещё спали люди, и в большинстве квартир они спали не одни, мой взгляд пал на ту милую кофейню. я давно туда не заходил. и повернул в переулок, который освещался тусклым фонарём.
-вам чем-то помочь? — спросил женский голос
-да, американо пожалуйста.
я верен своему вкусу во всём. в кофе, парфюме, сигаретах, женщинах. точнее в женщине.
на выходе из кофейни и встретил даму низкого роста, мне оказалось знакомым её лицо. «показалось» произнёс голос в голове.
я любил рассвет. день — начало чего-то нового. только последние лет 7 я не нахожу ничего нового в своей жизни. я гулял по безлюдным улицам любимого города. прошёлся по парку, где когда-то я был счастлив с любимой женщиной. меня снова сжирает мысль о том, как больна любовь. больна не в том понимании, что приносит боль. она больна и заражает других, как простуда, от которой лечила меня она, моя милая Лилит.
