Бабушки уже давно нет, родители как двадцать лет в разводе и каждый живет своей жизнью, где-то далеко от меня, в том маленьком рабочем поселке, со своими новыми семьями.

А я сижу тут, один…

Взрослый мужик, в большом городе, который за десять лет, так и не стал родным. Нет, я не то чтобы совсем один, за стенкой спят любимая жена и прекрасные дети. Но внутри меня расползается чувство одиночества, которое не объяснить, не понять не могу.

Отец звонит, только чтобы занять денег на бутылку, а моя жизнь его мало интересует. С матерью созваниваемся в лучшем случае пару раз в год, она чаще не звонит, да я и сам не проявляю инициативу. Они не были на моем выпускном, не приезжали на свадьбу, не встречали моих детей во время выписки из роддома. Ощущение, что я существую для них чисто номинально. Вроде есть, но вроде, как и нет.

Они совсем не знают меня, а я их…

— Это и есть взрослая жизнь? — спрашиваю я себя и оставляю вопрос без ответа.